Autónomos

En la cantidad de trabajos que existen, ninguno me agrada lo bastante como para decir: yo me dedicaría a eso toda la vida. No. Yo me dedicaría toda la vida a algo que no sea trabajar o a hacer lo que me diera la gana en cada momento. Que quiero escribir, escribo. Que quiero tumbarme a la bartola, me tumbo. Que quiero escribir tumbado con la bartola al lado. Pues eso.
Otra cosa es que haya que trabajar, por cojones, que es lo que nos pasa a la mayoría de los humanos. Entonces hay que buscarse algún trabajillo con el que no doblarla mucho y que te parezca soportable para el resto de la vida diaria. Otra cosa, y de esto versará lo que a continuación se sucede, es que se elija un trabajo para ligar, cosa que de primeras puede sonar frívola e inmadura, pero que se tiene en cuenta más de lo que pudiera pensarse, sobre todo, si el sujeto que piensa es un tío.
Vale que quien esté libre de culpa tire la primera piedra y que puede ser que conozca a uno que eligió Periodismo porque pensaba que aquello iba a estar lleno de tías. Vale. Lo admito. Otra cosa es que me imaginara que iba a estar lleno de tías buenas. Ahí ya no estuve tan fino, pero algo se podía rascar. En lo que erré de pleno fue en el precipitado pensamiento de que eso de ser periodista le iba a molar a las tías. No sé de qué chistera me lo saqué, pero ni rastro del conejo.
Porque hoy, después de tantos años, puedo concluir y concluyo, que con eso de decir que eres periodista no te comes un rosco. Nada. Recuerdo al menos una decena de ocasiones en que me han presentado, exhibido y a veces elogiado con el título de “éste es mi amigo, periodista” y no recuerdo sin embargo ni un “mmmm, qué interesante” a cambio. Ellas se quedan tan panchas y, a veces, incluso se les nota un poco cara de asco. Eso si no vienen ya de fábrica con ‘caradeasco’, como he leído a unos colegas que califican así a las tías que van a discotecas con ‘caradeasco’ desde que salen por la puerta de su casa.
Lo que se consigue hay que currárselo, pero lo del título, ni fu ni fa. Entonces pienso en los curros que tiene que haber por ahí con los que se tiene que ligar un montón. El que se lleva la palma y todos los chiquillos de 13 años hemos soñado ser alguna vez de mayor es uno en concreto que ahora que soy mayor y lo pienso me da un poco de reparo y me surgen dudas sobre si será para tanto o no. Ginecólogo. Cierto es que te dan el trabajo hecho, eso sí, tocar teta tocas, pero ligar no sé yo. Luego están los clásicos, bombero, astronauta, futbolista, trabajos de esos en los que te arriesgas la vida o ganas mucho dinero, señuelos irresistibles.
Pero lo que definitivamente no me creo y un amigo insiste en convencerme es que se ligue por los bares diciendo que eres electricista. Vale que lo seas, por mí guay, pero que te hinches a ligar con eso ni de coña.
“Pues tiene su público”, dice. “Un carajo que tú te comas”, respondo en el lenguaje de la tierra, para que lo entienda. “Hombre, así a pelo electricista no, yo digo que soy empresario”. Y me enseña una tarjetita. “Ah bueno, eso ya es otra cosa”, concedo. “Bueno, más que empresario, yo pongo que soy autónomo”. Estoy por decirle que no lo diga tan alto, no vaya a ser que sólo con mencionar la palabra (‘Autóooonomo’) se le vayan a caer las bragas al grupo de chavalas que está al lado.
“Entonces un periodista con sus cuatro o cinco años de carrera no se come un colín con su título, ni es guay ni mola ni nada, y un electricista que va por ahí diciendo que es autónomo, que no puede ser la palabra más estúpida, se lo come to”, resumo a mi colega, que asiente con la cabeza y bendice mis palabras como si fueran lo más cierto que se ha escuchado nunca en este mundo. “Ahora sí que te vas al carajo”, doy por finalizada la conversación, ya no quiero escuchar más gilipolleces. El tema está zanjado. “Autónomo, pues más te vale que te sepas valer por ti mismo que te vas a hartar de autoconocerte por las noches…”, insisto 20 minutos más tarde.

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